Textaroma

Guadeloupe 2B

2012-02-04T23:32:00.001+01:00

Während ich mich in den vergangenen Wochen und Monate durchs Leben getextet, gebrauchsgetextet, verkaufsgetextet, ja regelrecht fremdgetextet habe, als gäbe es nichts anderes im Leben, sind mir das Salz in der Suppe, das Aroma im Text, die Zeilen zwischen den Zeilen abhanden gekommen. Es ist mir weggeflutscht, in den gedanklichen Gulli gerutscht und irgendwo in der mentalen Kanalisation verschwunden. Und jetzt krieche ich blindschleichend auf dem Boden der Worte und suche nach den verlorenen Traumfetzen, die mein Leben einst so bereichert haben wie ein schillernder Regenbogen, den ich immer habe sehen, aber nie mit bloßen Händen erreichen können. Obwohl er doch zum Greifen nahe schien...

Und nun? Ich träume schon lange nicht mehr vom Regenbogen, schwärme längst nicht mehr von Jörg oder von Juan, hoffe nur noch auf das Ende dieser erbarmunglosen Kälte und auf den Anfang von Guadeloupe 2B. Denn es ist keine ätherische Regenbogenillusion, sondern ein echtes Stück Papier, auf dem mir versprochen wird: "Diesen individuellen Wunschfarbton mischen wir für Sie in matt oder seidenglänzend an dem FarbmischCenter". Die Hoffnung, tja die Hoffnung stirbt zuletzt.

2012-01-24T14:07:00.003+01:00

In der Geisterbahn

Sonnenbescheint im Regen
Stehen gelassen

allein wieder
allein

Doch die Geister, die ich rief,
die Geister

haben meinen Ruf,
mein Ringen,
mein rasendes, mein grasendes Herz
erhört
die Nacht erhellt mich nicht geprellt

Sie nehmen alle Platz
Im Gefährt der Geisterbahn
Gespenster sieh doch genau hin
Die Gondel wie sie wankt
Wie sie schwankt
Schwindel schwängert mich
Und die Dunkelheit schlängelt sich
Schleichend wie eine Schlinge zieht sie sich
Zu

Es hilft kein Zögern, kein Verzagen
es hilft nur Wagen und

Weiter immer weiter
Bis tief in den Schlund
Bis ganz und gar
Ganz nackt und nah

Bis ganz
Ganz tief bis zum

Grund

Foto: Jan-Paul Jongepier

Zwischenlandung mit den Gedanken an Y.

2012-01-19T23:45:00.000+01:00

In eigener Sache

2012-01-04T16:38:00.002+01:00

Seit Ende vergangenen Jahres nun schreibe ich mit zwei Ko-Autorinnen an dem Netz-Krimi Der Drache von Tarascon . Mittlerweile sind zwei weitere AutorInnen* hinzugekommen, die dem Verlauf der Geschichte eine völlig neue Wendung geben. Da es sich hierbei um einen Internet-Roman handelt, ist das Ende völlig offen. Ich bin sehr gespannt, wie sich die Ereignisse um die Haupt-Kommissarin Verena Mayer-Galotti, den Privat-Detektiv Ari Kelch und das mysteriöse Kunstwerk von van Gogh weiterentwickeln. Wen der Krimi interessiert, lese ihn hier.

* von denen mir nur einer persönlich bekannt ist

Schreiben ist Atmen

2011-12-20T22:42:00.003+01:00

Schreiben ist
Atmen durch Papier
in-sich-selbst reisen
Blindflugpassagier

Schreiben ist
Parfüm der Tinte
Verwirrungen erwörtern
Heileweltlösungsfinte

Schreiben ist
denken in Zeilen
Linien übertreten
Zwischenraummeilen

Schreiben ist
Freiheit in Schrift
sich Lassen lassen
Lethargiegegengeift

Schreiben ist
Seiten als Resonanzfläche
Zeilen spiegeln
Fehlinterpretationsschwäche

Schreiben ist
Wörter trinken wie Wasser
geschlucktes ausspucken
Wörterfallverfasser

Schreiben ist
Zirkusmanege für Notlagen
Buchstaben turnen
Purzeltexte schlagen

Schreiben ist
Blick durchs Passpartout
Gedanken einrahmen
Kopfwandtattoo

Gefunden bei: Wortverdreher / Copyright: Christian Baumelt

Desperately seeking while happily finding this...

2011-11-17T19:43:00.001+01:00

Goosebumps

Murmuration from Sophie Windsor Clive on Vimeo.

via / gefunden bei: Shellartistree

Aufgelesenes V & VI

2011-11-01T22:51:00.001+01:00

In the beginning was the Word, and the Word brought along the stories.

Am Anfang war das Wort, und das Wort brachte die Geschichten mit.

Gefunden bei Britta C. Wilsmeier

Sonnenherbsturlaubmitstrandhafenleuchttürmenundwein gehabt!

Gefunden bei einer gewissen Frau Ka ;-)

Schlüpfweise

2011-10-23T21:54:00.000+02:00

Mein gott schreibt der schön denke ich während ich worte zum hundertausendsten mal wechsle, drehe und wende und ich mich wieder einmal winde nach dem grashalm greife immer schön in der reihe tanze mrs. aufziehvogel während mein mitgegangener mein mitgefangener im ewig widerkäuenden werbeprosablabla mit zu großen händen vor zu kleinen möglichkeiten sitzt... so schreibt er jedenfalls... und er erzählt auch, dass die stadt an der themse ihm unter die haut geschlüpft sei und ich denke ja schlüpfen hat etwas schönes nix schlüpfriges nur etwas zartes zerbrechliches zeitenwendendes.

Aufgelesenes IV

2011-10-21T09:05:00.001+02:00

"Ein Ort, an den man fahren kann,wenn alles andere zuviel wird, wo ein Tisch steht mit Blumendrauf, ein Buch mit angestrichenen Seiten, die ich noch lesen soll..."

Gefunden bei Lisa Rank

Try

2011-10-18T20:27:00.003+02:00

Ever tried. Ever failed. No matter. Try Again. Fail again. Fail better.

(Samuel Beckett )

28 Minuten

2011-10-09T14:39:00.003+02:00

Ebenwaren sie noch da, die Assoziationen. Flüchtige Zeitgenossen wie mitunsichtbarer Hand hastig aneinandergenäht. Eine Patchwork-Decke derGedanken. Mit vagen Worten umgarnt, umworben und umwoben. Sie solltenineinanderlaufen wie Aquarellfarben, sich mischen und aufleuchten wieein nie gekanntes Farbenmeer. Statt dessen sind sieauseinandergelaufen, weggelaufen.

28Minuten

Zeit, die Flüchtlinge wieder einzufangen. Das Loch inder Jeans der jungen Frau. Der CIA-Thriller auf dem Schoss der bravgekleideten Mitfünfzigerin. Eine Mutter plappert unaufhörlich mitihrem quengelnden Kind in einer unbekannten Sprache. Der junge Manneinen Meter neben ihr smalltalkt in sein Handy. Nur der Afrikaner inder Reihe davor liest still die Nachrichten auf seinem Smart Phone.

28Minuten.

Die Überlegung, ob ein Leben in rigiden Zeiteinheitennicht einfacher, nicht zähmbarer wäre.

28Minuten.

Sich für jede Tätigkeit eine halbe Stunde Zeit nehmen.Keine Minute länger. Nicht abweichen vom Schema. Auf Schlafverzichten. 48 Tätigkeiten an nur einem einzigen Tag erledigen. Überalles Buchführen. Zeit gewinnen. Von den Zeitzinsen leben. Wennschon keine Kapitalmaximierung, dann wenigstens eine Zeitmaximierung.

Die29. Minute ist um.

Das Ziel ist knapp verfehlt.

Ach, Montag!

2011-09-12T09:24:00.001+02:00

Och und öcher, ach, au, autsch... Aufstehen

Foto: Jan-Paul Jongepier

Aufgelesenes III

2011-09-06T15:23:00.000+02:00

"Dance like nobody's watching;

love like you've never been hurt.

Sing like nobody's listening;

live like it's heaven on earth."

Mark Twain

Du

2011-09-01T17:08:00.002+02:00

Du wildes, widersprüchliches, widerspenstiges Ding, das sich Leben nennt.

Du Unberechenbarum, du.

An einem Abend im August

2011-08-31T15:02:00.001+02:00

Zwischen den Zeilen und Gezeiten, zwischen den Phasen und Phrasen, im Irgendwoland zwischen Richtig und Falsch, zwischen Nichtig und Wichtig, zwischen überlebensgroß gewordenen Dauerbaustellen und dargereichten Textbausteinen stolpert sie sich so durch... hingefallen, heruntergefallen auf den Boden jener seltsam fremden Parallelwelt... irgendwo in Berlin-Mitte, dort, wo es mittiger, wo es hipper, cooler und eiskalter nicht sein kann.

Auf dem echten Boden angekommen, denkt sie. Alles davor war doch nur ein kartonierter Zwischenboden, ein abgedämpfter Zwischenzustand, eine von samtweichem Teppichflor überdeckte Falltür im Boden. Sie steht auf und versucht sich, die verrenkten Wirbel und die ausgerenkten Gedanken wieder einzurenken. Versucht, alles Verstauchte und Zusammengestauchte wieder zu entstauchen. Schnappt nach Luft und atmet, atmet, atmet...

Zwischen Realität und Realem

2011-08-24T22:30:00.004+02:00

Nun sind sie vorbei, die beschaulich-schönen Tage eines Lebens wie im Bilderbuch eines jedem Schreibkurses... das ist die Realität, die so genannte, die oft verkannte und normalerweise rar gesäte im Blickfeld meines Sehens, rar im Brennen meines Sehnens.

Statt dessen gibt es jeden Abend süchtig machende, süßliche Klischees - frisch serviert auf dem Silbertablett einer amerikanischen Arztserie. Ein bisschen Mr. McDreamy hier und da federt den Aufprall ein wenig ab. Dabei ist der Boden der Realität weitaus weniger hart als befürchtet.

Oder ist das nur der Zwischenboden?

Dazwischen gerutscht

2011-08-24T22:09:00.003+02:00

"Morgens um halb neun und meine Welt ist winzig klein.
Abends passt dann wieder mehr in meine Augen.
Dazwischen ist nichts. Eine Leerstelle. Geplauder. Alle beschäftigen sich mit Ausweichmanövern, und nennen das dann ihr Ein Und Alles; und nichts ist - ein Arrangement, ein Kompromiss... Vergessen."

Morbus

Aufgelesenes und Wiedergefundenes

2011-07-15T12:46:00.000+02:00

Vor einiger Zeit fand ich eine Textstelle von Joanne Harris in ihrem Buch Five Quarters of the Orange

"It took a little time, you know," said Paul, "but I got over it. I let go. It's like swimming against the current. It exhausts you. After a while, whoever you are, you just have to let go, and the river brings you home."

Jetzt - finde ich - ist es an der Zeit, mir dieses Zitat wieder zu vergegenwärtigen. Oder das Buch endlich zu lesen.
Oder gewisse Dinge und Menschen endlich loszulassen. Let go.

Truth

2011-07-07T10:32:00.000+02:00

"Die Wahrheit ist nicht so oder so; meistens ist sie so und so." Geraldine Chaplin

Worte im Regen und ein Abschiedslied

2011-07-03T20:14:00.004+02:00

[...] Erwachsen bist du trotzdem erst, wenn du angenommen hast, dass es immer ein oder zwei Geschichten geben wird, ein oder zwei Tage, von denen du dir immer, auch in Jahren noch wünschen wirst, sie wären nie passiert, ein oder zwei tote Winkel. Nur ein oder zwei.

Gefunden bei Elisabeth Rank

Photo: Ruche

Prosaische Erkenntnis

2011-06-27T23:14:00.003+02:00

Heute mal knallharte Prosa.

Zum Beispiel darüber, warum es sich nicht lohnt, schlau, fleißig und kreativ zu sein: Nils Minkmar berichtete kürzlich in der Frankfurter Allgemeinen Sonntagszeitung über Katja Kullmanns neues Buch zum kreativen Prekariat.

Recht haben sie ja, die gute Frau Kullmann und Herr Minkmar.

Doch wie heisst es so schön? Humor ist, wenn man dabei trotzdem noch über sich selbst lachen kann. Oder es zumindest versucht.

Foto:Julia Christ

Ein Hauch von Fernweh

2011-06-26T21:42:00.003+02:00

Fernweh, was für eine schön-traurige Stimmung. Allein das Wort schon - es klingt nach unerfüllbarer Sehnsucht. Nach süßem Schmerz, klebrig wie Zuckerwatte. Auch die nostalgie du voyage treibt einem fast schon die Tränen in die Augen.

Dagegen hören sich die englischen ichty feet doch schon viel beweglicher an. Raus aus dem Sessel des Selbstmitleids und auf geht die Reise ins Irgendwo. Juckende Füsse können schließlich sehr lästig werden. Und ein wenig Bewegung hat bekanntlich noch keinem geschadet.

Viel Gepäck braucht es übrigens nicht für die Reise. Ein bisschen wanderlust im Herzen sollte fürs Erste reichen. On y va!

Photo: Ruche

Petitessen

2011-06-18T16:50:00.005+02:00

Glück im Spiel gleich Pech in der Liebe?
Ich bin mir nicht sicher, ob diese Gleichung immer zutreffend ist.

Auf alle Fälle habe ich nach vorausgegangenen beruflichen Teilerfolgen heute Pech in der Liebe gehabt. Diese kleine große Liebe ist kugelrund und nennt sich Cake Pops. Das sind Kuchenstückchen auf Lutscherstielen. Don't lick it, bite it sagt die amerikanische Erfinderin Bakerella dazu. Die süßen Petitessen sehen nicht nur zum Anbeissen aus, sondern schmecken auch himmlisch.

Wie gesagt, meine heutige Beziehungsanbahnung mit den verheißungsvollen Leckereien ist äußerst konfliktreich verlaufen. Das war es also. Peng und aus! Mein Traum als Cake Pop-Bäckerin ist versunken wie die Titanic im Atlantik.

Habe ich nicht genug feinmotorisches Konditorengeschick?

Oder liegt es daran, dass Küchenschiksale eher den Gesetzen von Chemie und Physik folgen als meinem Wunschdenken? Naturwissenschaften waren schon in der Schule nicht gerade meine Stärke.

Trotz tagelanger Vorbereitung (dazu zählt unter anderem ein halb verputzter Marzipankuchen aus der Fertigpackung) war meine Backkunst zum Scheitern verurteilt. Die aufgespiessten Kuchenteigbällchen wollten nicht unversehrt wieder hochkommen aus dem Schokoladenbad. Dabei hatte ich die weiße Schokolade eigens für die Glasur und streng nach Rezept langsam im Wasserbad erwärmt.

Doch anstatt auf den Schaschlikstäbchen zu bleiben zerfielen die Bällchen in der cremig weißen Schokosauce. Nur ein einziges Bällchen konnte ich halb glasiert und noch in Form aus der klebrigen Flüssigkeit wieder hochholen. Doch dann rutschte auch dieser Cake Pop erschöpft an seinem Holzstiel herab.

Auch mein Versuch, den Schaschlikspieß um die Hälfte zu verkürzen brachte keine Punkte. Die chemikalische Textur des Kuchenteigs und die Erdanziehungskraft waren stärker als mein bedingsloser Gestaltungswille.

In den Büchern des Erfolgs steht, dass man oder frau sich nicht unterkriegen lassen soll. Immer wieder versuchen bis es endlich klappt, heisst es dort. Ich weiss nicht. Vielleicht sind Schaschlikstäbchen und Cake Pops auch einfach kein gutes Team.

Im weit geöffneten Nähkästchen

2011-06-08T09:48:00.000+02:00

Vielleicht sollte ich dem Wunsch einer einzelen Dame nachkommen, und wieder öfters bloggen. Öfters und persönlicher. Sie wünscht sich das, doch ich bin seit Monaten blockiert. Aus persönlichen wie aus personellen Gründen. Doch die Erkenntnis alleine reisst die Mauern, die ich um mich errichtet habe, noch nicht ein.

Einen Schuldigen habe ich schon gefunden, er ist weiblich und ein wahres Miststück. Anfangs war sie noch klein, unscheinbar und mit einer kaum hörbaren Piepsstimme ausgestattet. Jetzt hat die kleine Schreibblockade ein unangenehm lautes Organ und ist zu einem Riesenkraken ausgewachsen. Mit seinen gierigen Fangarmen reisst dieser Krake mir die Wörter vom Leib, umarmt und erwürgt sie schließlich.

Fühlte ich mich frei und ignorierte das Ungetüm, würde ich munter darauf lostexten. Zu diesem und jenem schreiben, fabulieren, phantasieren, Wahres und Erfundenes erzählen, das Erlebte mit dem Ausgedachten mischen. Blogeinträge, Geschichten, ja ganze Bücher kullerten dann wie bunte Murmeln nur so aus mir heraus.

Gerade eben lese ich mich kreuz und quer durch verschiedene Blogs und lande wieder einmal bei Mek Wito. Er schreibt meist sehr offen, sehr persönlich. In dieser Offenheit habe ich doch auch einmal gebloggt. Damals. Als alles anders war. Nein, falsch: Als einige Dinge anders waren.

Ist es diese Authenzität, die meine Freundin vermisst?

Vielleicht. Vielleicht ist dieser Blogeintrag auch ein erster Schritt in Richtung Wunscherfüllung. Meiner und ihrer.

Aufgelesenes III

2011-06-06T13:01:00.001+02:00

Start where you are. Use what you have. Do what you can. (Arthur Ashe)

gefunden bei Eleveneleven

Der liebe Gott würfelt nicht.

gefunden bei: Walter Zimmermann und noch woanders

Sehenden Auges

2011-05-20T14:11:00.000+02:00

„Man muss die Augen weit offen halten, um die Dinge so zu sehen, wie sie sind; noch weiter offen, um sie anders zu sehen, als sie sind; und noch viel weiter offen, um sie besser zu sehen: besser, als sie sind.“

Antonio Machado

Lost and Found IV

2011-05-01T16:44:00.000+02:00

"Life is a growing expedition through the tangled and unfilled in parts.

What happens after age nine.
Because of the fear we don´t trust.

Our own life our story our colors.
To be afraid and leap regardless there is such power in that.

To live into the questions of our lives – when nothing feels clear.

We have this chance to do absolutely anything, to reach out to another Vulnerable and True.

To dance on the roof in euphoric
to pray into the ocean and let go.

We have this chance every moment to be alive and give to this world, which needs each one of us.

We must show up for our own Life.

BE BRAVE – Be Messy – Be Loud – Be Strong."

Sabrina Ward Harrison

Lichtere Tage

2011-04-02T01:24:00.009+02:00

Nuclear Boy oder: Wenn es doch nur so einfach wäre...

2011-03-28T01:02:00.000+02:00

Fukushima hat einfach nur gepupst. Ein Trickfilm in Japan erklärt Kindern die Reaktorkatastrophe als Magen-Darm-Problem. Dort wird die Geschichte des kleinen Nuclear Boy erzählt, der für die Reaktoren in Fukushima steht. Dem kleinen Kerl tut der Bauch weh, weil er so heftige Blähungen hat. Doch keine Angst: Die Ärzte kümmern sich schon um ihn. Und: Es ist nicht so schlimm wie in Harrisburg und oder Tschernobyl. Wirklich nicht?

Aufgelesenes II

2011-03-22T14:32:00.000+01:00

"im moment bin ich nicht in blogger-mädchen-stimmung. mir ist es gerade egal wer welche farben an seinen wänden hat und wer in welchem café seinen latte-macchiato geschlürft hat."

Sophias Sicht über die Tragödie in Japan

Cloths of Heaven

2011-03-08T14:30:00.000+01:00

Neulich erhielt ich eine E-Mail, die mit einem wundervollen Gedicht von William Butler Yeats versehen war. Leider ist der irische Dichter schon im vergangenen Jahrhundert gestorben. Seine Gedichte aber leben weiter. Deshalb danke ich dem Boten dieser poetischen Zeilen und stelle euch Cloths of Heaven vor:

Cloths of Heaven

HAD I the heavens’ embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

William Butler Yeats

Leben

2011-02-24T00:04:00.000+01:00

Life is a wicked ride. (Melody Gardot)

Mach.Es.Selbst.

2011-02-04T09:02:00.000+01:00

Sie sind weiblich, kreativ und gut vernetzt. Sie sticken und sie stricken. Sie nähen, kleben und basteln. Herüber geschwappt aus den USA gibt in Deutschland seit ein paar Jahren die Do-It-Yourself-Bewegung - kurz: DIY.

Anders als der typische Baumarkt-Konsument, der sein Bad oder seine Küchezeile hauptsächlich für den Eigengebrauch zusammenzimmert, kreieren die neuen Handarbeiterinnen ihre Werke auch und vor allem für ihre Community.

Warum diese Kulturbewegung (noch) ganz in weiblicher Hand ist, zeigt diese Arte-Reportage.

Quo vadis?

2011-02-03T14:51:00.000+01:00

"Wohin noch mag mein Weg mich führen? Närrisch ist er, dieser Weg, er geht in Schleifen, er geht vielleicht im Kreise. Mag er gehen, wie er will, ich will ihn gehen."

Hermann Hesse: "Siddharta"

Foto: Gret Widmann

I dwell in Possibility

2011-01-31T13:42:00.000+01:00

Und nun auch das ganze Gedicht.
A poem by Emily Dickinson.

I dwell in Possibility--
A fairer House than Prose--
More numerous of Windows--
Superior--for Doors--

Of Chambers as the Cedars--
Impregnable of Eye--
And for an Everlasting Roof
The Gambrels of the Sky--

Of Visitors--the fairest--
For Occupation--This--
The spreading wide my narrow Hands
To gather Paradise--

Emily Dickinson

Wo ich wohne

2011-01-29T21:47:00.000+01:00

"I dwell in Possibility..."
Emily Dickinson

Neues von Prinz Jussuf

2011-01-26T14:44:00.021+01:00

Ein Lied

Hinter meinen Augen stehen Wasser,
Die muß ich alle weinen.

Immer möcht ich auffliegen,
Mit den Zugvögeln fort;

Buntatmen mit den Winden
In der großen Luft.

O ich bin so traurig -
Das Gesicht im Mond weiß es.

Drum ist viel samtne Andacht
Und nahender Frühmorgen um mich.

Als an deinem steinernen Herzen
Meine Flügel brachen,

Fielen die Amseln wie Trauerrosen
Hoch vom blauen Gebüsch.

Alles verhaltene Gezwitscher
Will wieder jubeln,

Und ich möchte auffliegen
Mit den Zugvögeln fort.

Else Lasker-Schüler

Neulich wies mich jemand darauf hin, dass es eine neue Ausstellung von Else Lasker-Schüler gibt. In der aktuellen Werkschau der Deutschen Nationalgalerie geht nicht um die Gedichte der Lyrikerin, sondern um ihre Bilder. Die Expressionistin jüdischen Glaubens war nicht nur eine großartige Schriftstelllerin und Lyrikerin, sondern auch eine bedeutende Zeichnerin.

Else Lasker-Schüler wurde 1869 in Wuppertal geboren. Ihr Leben nicht gerade das, was man als ein leichtes bezeichnet. Es war geprägt von großen Verlusterfahrungen. Als Else Lasker-Schüler 13 Jahre alt war, starb ihr Lieblingsbruder Paul. Ihre Eltern verlor sie in ihren 20er Jahren und ihr einziger Sohn starb, noch bevor er 30 wurde. Hinzu kommen zwei Ehescheidungen, Drangsalierungen im Dritten Reich und ein Arbeitsverbot in der Schweiz, in die sie aus Flucht vor den Nazis ausgewandert war. 1945 verstarb Else Lasker-Schüler nach einem Herzanfall in Jerusalem.

Adieu

2011-01-24T21:02:00.014+01:00

Katzen sind die rücksichtsvollsten und aufmerksamsten Gesellschafter, die man sich vorstellen kann. (Pablo Picasso)

Im angelsächsischen Raum haben sie neun, auf dem europäischen Festland haben Katzen sieben Leben. Soweit die Mythologie. Dieser Kater hier hatte nur ein einziges. Vor einem Jahr und einem Tag ist es zu Ende gegangen. Nochmals adieu, Tiger! Dein Sanftmut, deine Gelassenheit und deine Gesellschaft fehlen mir sehr.

Alternativlos

2011-01-21T12:42:00.009+01:00

Der Kopf ist rund, damit das Denken die Richtung wechseln kann. Francis Picabia

Alternativlos. Was für ein niederschmetterndes Wort. Diejenigen, die mit diesem Unwort des Jahres 2010 ihre Handlungen begründen, schätzen sich in ihrer Eigenwahrnehmung wahrscheinlich als besonders einscheidungsstark und resolut ein. Von außen betrachtet beweisen die Alternativlosen nur , dass sie - anstatt ihre Phantasie zu bemühen - über einen ausgeprägt starren Tunnelblick verfügen.

Diese Alternativlosigkeits-Attitüde betrifft allerdings nicht nur Frau Merkel, sondern - wie Uncyclopedia beschreibt - auch weitere Personengruppen:

Hauptbetroffenedieses Syndroms sind Personen in Führungspositionen, zum Beispiel inPolitik, Wirtschaft oder organisiertem Verbrechen, es wurde aber auchvereinzelt bei Familienvätern oder Schuhkäuferinnen beobachtet.

Trotz der anscheinend weiten Verbreitung scheint es nach Ansicht der Uncyclopedisten Hoffnung zu geben. Sie halten das Tunnelblick-Syndrom für eine Psychose, die therapierbar ist:

Wie bei allen psychotischen Störungenzielt die Therapie darauf, beim Betroffenen zunächst überhaupt einBewusstsein über seinen beklagenswerten Zustand zu schaffen; sodannmuss die Ursache der Erkrankung festgestellt werden. Diese kann inder Kindheit des Betroffenen, in seiner Karriere oder auch in einerplötzlich aufgetretenen Stresssituation liegen.

Dem Patienten muss dieser Zusammenhangklargemacht werden, so dass er erkennt, dass sein Weltbild aufeinengenden Fantasievorstellungen, Ängsten und Vorurteilen beruhtund die reale Welt durchaus jederzeit zahlreiche gangbareHandlungsoptionen bereithält.

Na, denn. Alles wird gut. Oder etwa nicht?

Lost and Found III

2011-01-15T13:48:00.000+01:00

"Creativity is God's gift to us. Using our creativity is our gift back to God."
(Julia Cameron)

The Five Freedoms

2011-01-15T01:36:00.000+01:00

by Virginia Satir

TO SEE AND HEAR

What is here,

Instead of what should be,

Was,

or will be

TO SAY

What ones feels and thinks

Instead of what one should

TO FEEL

What one feels,

Instead of what one ought

TO ASK

For what one wants,

Instead of always waiting

For permission

TO TAKE RISKS

In one’s own behalf,

Instead of choosing to be

Only ” secure”

And not rocking the boat

gefunden bei: In other words

Ganzheit

2011-01-10T14:29:00.000+01:00

Dich

dich sein lassen
ganz dich
Sehen
daß du nur du bist
wenn du alles bist
was du bist
das Zarte
und das Wilde
das was sich losreißen
und das was sich anschmiegen will
Wer nur die Hälfte liebt
der liebt dich nicht halb
sondern gar nicht
der will dich zurechtschneiden
amputieren
verstümmeln
Dich dich sein lassen
ob das schwer oder leicht ist?
Es kommt nicht darauf an mit wieviel
Vorbedacht und Verstand
sondern mit wieviel Liebe und mit wieviel
offener Sehnsucht nach allem -
nach allem
was du ist
Nach der Wärme
und nach der Kälte
nach der Güte
und nach dem Starrsinn
nach deinem Willen
und Unwillen
nach jeder deiner Gebärden
nach deiner Ungebärdigkeit
Unstetigkeit
Stetigkeit
Dann
ist dieses
dich dich sein lassen
vielleicht
gar nicht so schwer

(Erich Fried)

Vorgeschriebene Flughöhe

2011-01-10T00:29:00.023+01:00

In meinen Träumen fühlt sich das Fliegen und Fallen immer gut an. Alles fließt und ist federleicht. Im Wachzustand aber klappt es mit dem Fliegen nicht so wirklich, dafür mit dem Fallen umso mehr. Es tut jedes Mal höllisch weh. So als sei man noch nie in seinem Leben abgestürzt.

Das Allerschlimmste aber in solchen Situationen sind gewisse Menschen, die der festen Meinung sind, sie müssten einen noch über die Existenz von Abstürzen und der so genannten Realität aufklären.

Das sind dann diejenigen, die meinen, sie müssten einen "auf den Boden der Tatsachen zurückholen". So als merke man gar nicht, wo man sich gerade befindet. Als sei man blind und taub und tumb.

Merken diese Leute denn nicht, dass man längst ganz unten angekommen ist?

Nebenbei bemerkt: Wer definiert eigentlich, was gemeinhin als Boden der Tatsachen bezeichnet wird? Gibt es eine externe Realität "da draußen"? Wie wirklich ist die Wirklichkeit?

Die radikalen Konstruktivisten haben hierzu ein paar interessante Gedankengänge entwickelt.

Leider nutzen sie einem wenig, wenn man sich gerade hat anziehen lassen von der Schwerkraft der Erde und die Blessuren vom Sturz noch schmerzen.

Sleepless in Somewhere

2011-01-09T05:54:00.000+01:00

Was like fallin' from heaven on un-known ground, like the key from the backdoor, that never was found. Like a spring in the desert, like snow in July, wakin' up in the morning, with a lullaby... (Jan-Josef Liefers)

Foto: Jan-Paul Jongepier

Kafka - reloaded

2011-01-06T13:06:00.001+01:00

"Die Liebe ist so unproblematisch wie ein Fahrzeug. Problematisch sind nur die Lenker, die Fahrgäste und die Straße." Franz Kafka

Lost and found II

2011-01-05T23:21:00.007+01:00

Gefunden bei: Feed Your Soul Art

No news is good news

2011-01-01T23:04:00.010+01:00

Life is what happens to you while you are busy making other plans. (John Lennon)

Manchmal ist es gut, nicht zu wissen, was kommt. Nur für den Fall, dass ich keine Lust drauf habe. Nicht so wie Verwandtenbesuche, mehr so wie Wurzelbehandlungen. Und ehe ich es mich versehe, stecke ich sowieso schon mittendrin. Nennt sich Leben und hat kein bestimmtes Ziel, keinen Sinn oder irgend eine Richtung. Frau Klugscheisser

Überraschungen treffen einen wie aus heiterem Himmel. Diese Überraschung kam in Form einer E-Mail. Gleich am ersten Januar, kurz nach dem Aufwachen, und der Himmel war alles andere als heiter. Wolkenverhangen wäre der passendere Ausdruck. Eigentlich waren es sogar zwei E-Mails. Aus ihnen sprachen Worte der Verletztheit, vor allem aber des Misstrauens und des Argwohns. Und das am Neujahrsmorgen auf nüchternen Magen. Treffer versenkt. Ich hätte sie klatschen können. Die E-Mails samt und sonders ihrer Verfasserin.

Muss ich so etwas am ersten Tag des Neuen Jahres lesen? Nicht, nachdem ich das alte Jahr eher schlecht als recht verabschiedet habe.

Später stellte sich heraus, dass alles ein Missverständnis gewesen war. Eine Entschuldigung folgte auf den Fuss.

Der bittere Nachgeschmack aber bleibt.

Happy New Year.

Phantomschmerzen

2010-12-31T21:50:00.030+01:00

# Silvester, 21:50 Uhr MEZ

The same procedure as last year.
Alle Jahre kommt er wieder, der Phantonschmerz des 31. Dezembers.
Verschiedene Vorgeschichten, immer wieder dieselben Symptome.

Das Silvestermonster, dieses seltsam-verschrobene Chamäleon aus Hoffnung und Resignation treibt wieder einmal sein Unwesen. Egal, ob oder was ich plane. Ganz gleich, ob ich alleine oder in Begleitung bin. Jedes Mal rammt mir das Ungeheuer sein Messer mitten ins Herz der herunter geschraubten Erwartungen.

Dieses Jahr hatte ich die Erwartungen etwas höher geschraubt. Böser Fehler.

Ich weiß, dass es Anderen nicht besser geht, auch wenn sie das nicht immer zugeben.

S. ist aufgrund verschiedener Umstände gerade vom Leben frustriert und versucht, sich mit zwei anderen Zeitgenossen die Neujahrsnacht schönzutrinken.

S2 sitzt allein zuhause. Ebenso S Nummer Drei. "Das bin ich gewohnt so", sagt S2, die ansonsten kein Einsiedler-Dasein führt. Auch S3 behauptet, dass sie es genauso haben wolle.

S 4 hingegen fragt mich per E-Mail an, was ich Silvester vorhabe. Dann erzählt er, dass er auf einer kleinen Feier seine Angebete treffen werde - samt und sonders ihres Lebensabschnittsgefährten. "Immerhin besser als allein zu Hause dem Silvesterblues zu erliegen", meint S4.

Ist es das, was sich Menschen mittleren Alters unter Glück vorstellen? Die Akzeptanz des kleineren Übels?

In der Zwischenzeit schlägt das larmoyante Monster auch wieder bei mir auf. Das Untier hat Mundgeruch und riecht nach dem größeren Übel. Triumphierend streckt es mir die Zunge heraus. Na warte, Freundchen. Dich kriege ich noch. Eines Tages komme ich dir zuvor. Spätestens nächstes Jahr.

Foto: Jan-Paul Jongepier

Stille Tage

2010-12-29T13:45:00.000+01:00

... zwischen den Jahren

Foto/Copyright: Marleen Wernitzsch / Pilatessalon

These days

2010-12-22T15:12:00.000+01:00

Wishing

hoping

longing

Von der Muse geküsst

2010-12-18T20:18:00.000+01:00

Wann küsst einen die Muse? Wie hält man sie fest? Oder soll man sie überhaupt festhalten?

Die amerikanische Schriftstellerin und Journalistin Elizabeth Gilbert (Eat, Pray, Love) hält ein Plädoyer für eine etwas andere Haltung zum göttlichen Funken und zur eigenen Kreativität.

Nota bene: Deutsche Untertitel können unten angeklickt werden.

Wintermärchenlos

2010-12-15T15:56:00.000+01:00

Die siebte Tür

2010-12-07T14:08:00.000+01:00

... bleibt heute verschlossen.

TangoAdventskalender: Erste Tür

2010-12-01T13:53:00.000+01:00

Cafetin de Buenos Aires

Du warst wie die Schule aller Fächer...
aus deiner wunderlichen Mischunge aus Weltweisen und Selbstmördern
lernte ich Philosophie, Würfeln, Glücksspiel
Und die grausame Poesie nicht mehr an mich zu denken

Como una escuela de todas las cosas...
En tu mezcla milagrosa de sabinhondos y suicidas
yo apprendi filosofias... dados... timba
y la poesia cruel, de no pensar mas en mi

Text: Enrique Discepolo, 1948

Nota bene: Der TangoAdventskalender ist auch zu finden bei
Tangopoetry oder bei Facebook

Ummitternachtet

2010-11-30T03:18:00.000+01:00

Von wegen Schreibblockade. In einer tiefdunklen wie bitterkalten Nacht griff sie nach dem erstbesten Stift, der ihr zwischen die Finger kam.

Es brannte ihr unter den Nägeln. Sie konnte einfach nicht anders. Und dann sandten ihr die Götter auch schon das erste Opfer für ihre Schreibattacke:

R O B I N.

Sie wußte weder, wer er war noch wie sie an seine Adresse gelangt war. Auch ihre plötzlichen Gefühlsausbrüche dem - wahrscheinlich schönen, wahrscheinlich smarten - Unbekannten gegenüber konnte sie sich nicht erklären. Die Mitternachtskrankheit aber hatte sie längst wieder erfasst.

Außerdem erfüllte Robin alle Kriterien, die ein fiktiver Liebhaber haben musste. Er war ihr unumstößlicher Held, ihre neue Muse, ihr Mister Wunderbar. Vielleicht nur für ein paar Minuten oder Stunden. Vielleicht aber auch für Wochen oder Monate.

Mäandern

2010-11-24T11:39:00.000+01:00

Life is a growing expedition

through the tangled and unfilled in parts.

What happens after age nine?

Because of the fear we don't trust our own life?

Our story? Our colors?

To be afraid and leap regardless

there is such power in that.

To live into the questions of our lives

when nothing feels clear.

We have this chance to do absolutely anything,

to reach out to another Vulnerable and True.

To dance on the roof in euphoria

to pray into the ocean and let go.

We have this chance every moment to be alive

and give to this world,

which needs each one of us.

WE MUST SHOW UP FOR OUR OWN LIFE.

Be Brave be messy 
Be loud be strong. 
TRUST yourself.


Sabrina Ward Harrison

Post mortem III

2010-11-23T17:41:00.001+01:00

Ich lebe mein Leben in wachsenden Ringen,die sich über die Dinge ziehn.Ich werde den letzten vielleicht nicht vollbringen,aber versuchen will ich ihn.

Ich kreise um Gott, um den uralten Turm,und ich kreise jahrtausendelang,und ich weiß noch nicht:bin ich ein Falke, ein Sturmoder ein großer Gesang.

Rainer Maria Rilke

Foto: Julia Christ

Rasender Stillstand

2010-11-19T14:24:00.003+01:00

What finally happens is not the unevitable but the unpredictable.

(John Maynard Keynes)

Tagein tagaus tröpfelte es. Das Leben plätscherte vor sich hin, es ratterte im Takt eines im Laufrad rennenden Hamsters. Ratatata, ratatata, ratatata. Nothing ever happens, nothing ever changes, dachte sie. Hörte hin und schlief dabei fast ein, als man ihr altbekannte Geschichten mit neuen Protagonisten zutrug. Ein paar Träume in ihr begehrten noch einmal kraftlos auf, bevor sie ganz verendeten. Alte Ängste krochen an ihrem Bein hoch, und wie gewöhnlich versuchte sie sie wie lästige Ungeziefer totzuklatschen. Ihr fielen fast die Augen zu, und beinahe verpasste sie den Zeitpunkt, als der Regen plötzlich aufgehört hatte. Still und fast unmerklich.

Die kommenden Tage

2010-11-17T13:00:00.000+01:00

Ich dachte immer, man findet einen Weg, wenn man konsequent ist. Aber das stimmt nicht. Das Chaos, die Unordnung, das ist das Leben.

Gefunden bei: Die kommenden Tage

Aufgelesenes II

2010-11-16T17:33:00.003+01:00

Life is passing moments

Everything goes

Nothing is permanent

Haiku gefunden bei: Missy Poem

Wortwelten

2010-11-12T17:13:00.016+01:00

Neulich habe ich die deutschen Lieblingswörter des amerikanischen Schriftsteller Joey Goebels vorgestellt. Das hat mich auf die Idee gebracht, eine eigene Lieblingsliste zu erstellen. Gesagt, getan. Hier ist die Liste meiner zehn gegenwärtigen Lieblingswörter.

1) Abrakadabra

Dieses Wort ist nicht nur eineZauberformel, sondern klingt auch schon so. Beschwörend.

2) Alliteration

Schon lautmalerisch lässt sich einiges an Wortbedeutung erahnen.
Die Alliteration kommt aus dem Lateinischen (ad = zu, littera=Buchstabe) und ist eine beliebte literarische Stilfigur. Man spricht von einer Alliteration, wenn die betonten Stammsilben zweier oder mehrerer benachbarter Wörter den gleichenAnfangslaut besitzen. Luther bediente sich dieses rhetorischen Mittels ebenso wie Boulevardjournalisten ("Klinsi killt King Kahn") oder auch die alten Römer ("veni, vidi, vici") und Griechen .

Das Wort Alliteration zergeht auf der Zunge. Es klingt, als sei es Botschafter und Bodyguard in einer Person. Als sei das Land oder die Person, der es vertritt, niemand Geringeres als die Literatur selbst.

Die Alliteration ist eine geschmeidige Verführerin mit viel Esprit. Deshalb gebiert sie oft drollige Wörter: Wirrwarr, Mischmasch und Zickzack, das französische micmac, die amerikanische Kinderbuchfigur Bitsy Big Boy Boomeroo oder die Comic-Drillinge Tick, Trick und Track.

3) Augenblick

Ich frage mich immer wieder, was eine kürzere Verweildauer hat: der Augenblick oder der Moment.
Die Dauer eines Augenblickes aber ist vorstellbar, absehbar, abschätzbar. Man weiß, wie lange man in die Gegend blickt, ohne mit den Lidern zu zucken. Die Länge eines Momentes dagegen ist viel weniger berechenbar. Außerdem ist der Augenblick das poetischere Wort von beiden.

4) Desenrascanço

Es heisst, nur die Deutschen hätten unaussprechliche Wortungetüme. Ellenlange Wörter, bestehend aus zwölf, 14 oder 16 Buchstaben. Von wegen! Auch das portugiesische Desenrascanço ist ein Zungenbrecher, den man nur silbenweise nachsprechen kann. Angeblich gibt es keine gelungene Übersetzung für diesen Begriff. Es bedeutet so etwas wie "sich durchwurschteln" oder "improvisieren". Angeblich wird die bedeutende Rolle derportugiesischen Seefahrt im 16. Jahrhundert auch auf das Desenrascanço zurückgeführt, nämlich auf dieFähigkeit, Schiffsreparaturen auch ohne entsprechendes Handwerkszeug durchführen zu können. Aus der Not eine Tugend machen - vielleicht könnte man es auch so übersetzen. Ein einziges Wort bringt diese sinnvolle Fähigkeit auf den Punkt.

5) Elegie

Was für eine Eleganz doch in diesem, ursprünglich griechischen Wort steckt. Mit welcher Anmut die Zunge den Gaumen berührt, wenn es um ein Klagelied geht. Ein sehr musikalisches Wort. Ursprüglich wurden eine Elegie auch mit Flötenmusik begleitet. Bonjour belle tristesse.

6) Kleinod

Was für ein unaufdringliches Wort für ein Schmuckstück oder eine Kostbarkeit. Kleinod ist laut Wikipedia ein veraltetes Wort, welches nur noch im übertragenenen Sinn verwendet wird. Ich finde es sehr nostalgisch.

7) L'heure bleue

Die blaue Stunde ist im Sommer am schönsten, der Horizont ist überzogen von einem ganz besonderen Blauton. Es ist die Stunde, in der die Nacht ist noch nicht ganz vorbei ist, der Morgen aber bereits anbricht Im Deutschen spricht man selten von der blauen Stunde, statt dessen ist eher die Rede vom Morgengrauen. Wie trist, wie trübe. Tatsächlich rührt der Begriff Morgengrauen von der grausigen Erfahrung her, dass Städte oft im dann von den Soldaten angegriffen wurden, wenn die Bewohner noch schliefen, also im Morgengrauen gegen zirka drei Uhr. Aus der Ferne sah man den Staub der herbeigaloppierenden Pferde - aschgrau.

8) Oxymoron

Diese rhethorische Figur klingt sehr geheimnisvoll. Sie beschreibt eine Art Paradox. Es ist eine Formulierung aus zwei gegensätzlichen, einander (scheinbar) widersprechenden Begriffen. Man denke nur an die Sachliche Romanze von Erich Kästner oder die schwarze Milch von Paul Celan.

9) Umami

Das japansiche Umami 旨味 bedeutet gleichsam Perfektion und fünfter Geschmackssinn. Dieser fünfte Geschmackssinn ist jenseits der vier Geschmacksrichtungen von süß, sauer, salzig und bitter. Mit ihm können besonders proteinreiche Nahrungsmittel erschmeckt werden. Katzen zun Beispiel sind große Umami-Gourmets. Sie schmecken Süßes nicht heraus, können aber sehr gut zwischen salzig, bitter, sauer und Umami unterscheiden.

10) Weltschmerz

Was für ein prägnantes Wort, das die die tiefe Traurigkeit über die Unzulänglichkeit der Welt (Wilhelm und Jacob Grimm) beschreibt. Ursprünglich von Jean Paul begründet, ging der Weltschmerz in den Wortschatz der deutschen Romantiker ein.

Fließende Wortungetüme

2010-11-10T00:33:00.005+01:00

Neulich las ich, dass der amerikanische Schriftsteller Joey Goebel gerade Deutsch lernt. Mit dem Pioniergeist eines Fremdsprachlers lässt sich der Mann aus Kentucky die buchstabenlangen "Ungetüme" der deutschen Sprache regelrecht auf der Zunge zergehen. Und zwar ohne, dass Letztere daran zerbricht.

In einem Interview mit dem Diogenes Magazin hat er seine zehn deutschen Lieblingswörter aufgelistet. In dieser Top Ten kommen das Wort Bitte genauso vor wie Töten, Geschirrspülmaschine oder Kugelschreiber. Der Amerikaner meint, dass die schroffen Laute des Deutschen den Worten Energie verleihen.

"In meinen Ohren haben Wörter wie Krankenschwester etwas Kraftvolles, Wuchtiges. Verglichen mit einem derart brutalen Wort wirkt das englische Pendant nurse fad und leblos."

Noch angetaner ist der Schriftsteller aber von dem "anmutig dahinfließenden" Wort Badewanne:

"Vergleichen Sie mein kaltes, schlichtes bath tub mit eurer warmen, einladenden Badewanne, ein Wort, das so sexy klingt, dass jede Stripperin gut beraten wäre, es als Künstlernamen zu nehmen."

Ich gebe zu, dass ich in diesem Zusammenhang noch nie über Badewannen nachgedacht habe.

Kleine Teepause - tea break - pause thé

2010-11-05T10:48:00.001+01:00

Illustration: Valérie-Cathérine Albrecht

Kurzstreckenflug mit der Zeitmaschine

2010-11-02T10:56:00.001+01:00

Wir haben alle unsere Zeitmaschinen. Unsere Erinnerungen lassen uns in die Vergangenheit reisen, und in die Zukunft entführen uns die Träume.

(The Time Machine)

Gedanken, die aus Koffern leben

2010-10-30T11:25:00.003+02:00

Packed, my little suitcase
It’s brown and lined with blue
That you once used
One of a set of four,
That went from big to small
They belong together

Packed my little suitcase
It’s brown and lined with blue
That once belonged to you
The big one for your suits,
The little one for your shoes
Too big for me to use

If I were to travel
To some new place
Could I walk away from
Feelings I can’t face?

Packed my little suitcase
Its handle old and used and
worn into
The indent of your strong hand
Can feel each time I grip this bag
That I now carry

If I were to travel
To some new place
Will I find a new home
Or just more empty space?

Now I’m off to travel
To some new place
I’ll carry you with me everywhere
And my little suitcase

Lyrics: Luluc

Was war dein erster Gedanke, als du heute morgen aufgewacht bist?

Warum erwache ich ausgerechnet mit diesem Ohrwurm? Warum singt es in meinem Kopf und und wiederholt die Zeilen: "Packed my little suitcase that once belonged to you"?

Und dein zweiter Gedanke?

Warum ist es so furchtbar heiß in diesem Raum?

Warum stellen wir heute Vormittag eigentlich so merkwürdige Fragen?

Weil eine solche Frage einem aus dem Konzept wirft. Mit dieser Frage habe ich den sonst so eloquenten Dr. Patch Adams in einem Interview neulich ins Stocken gebracht. Doch er hat sich schnell wieder gefangen. Where am I war der erste Gedanke, der dem durchreisenden Doktor durch den Kopf schoss. Danach hat er etwas orientierungslos nach einer Toilette gesucht.

Hattest du nach diesem ersten Gedanken noch weitere?

Claro. Der Mensch an sich denkt doch immerzu. Das kann ganz schön nerven. Warum kann es im Kopf nicht einmal still sein? Wenigsten ein einziges Mal!

Damit hast du unsere Frage nicht beantwortet...

Richtig. Einer meiner weiteren Gedanken galt einem Foto vor meiner Urgroßmutter, das ich gestern wiederfand. Warum guckt sie so abweisend? Der Blick auf dem Foto ist verschlossen, misstrauisch, ja sogar ängstlich.

Willst du uns mehr davon erzählen?

Nö. Jetzt nicht.

Und mit welchem Gedanken wirst du morgen aufwachen?

Mit sehr vielen, sehr zufriedenen Gedanken, Gedankenkindern und deren Enkelkindern.

Frau Textaroma, wir danken Ihnen für dieses Gespräch.

Gerne doch. Das nächste Mal aber bitte nicht so förmlich und vor allem ohne "Frau". Textaroma ist völlig ausreichend.

Aufgelesenes I

2010-10-28T10:08:00.000+02:00

Gefunden bei: Nierengarten

"She pours a daydream in a cup"

2010-10-26T00:07:00.000+02:00

... und kurz noch etwas zum Wachwerden - am frühen Morgen:

Bedeutung geben

2010-10-25T10:02:00.001+02:00

“The way you get meaning into your life is to devote yourself to loving others, devote yourself to your community around you, and devote yourself to creating something that gives you purpose and meaning.”

Mitch Albom

Gefunden bei: Katie the Scrapbook Lady

"You are moving too"

2010-10-23T11:11:00.002+02:00

Manchmal kann eine einzige Kleinigkeit einem den ganzen Tag verderben. Und dann schleicht sich ein einziger Song ins Ohr und rettet alles.

Why are we here?

2010-10-21T11:48:00.044+02:00

Why are we here? Why art? What is the purpose of making art? Questions like these were asked by US-American artists - and were published in the magazine Interview. The writer and filmmaker Miranda July answered them. Here is a selection. Five questions to Miranda July.

Warum sind wir hier? Wozu Kunst? Worin besteht der Sinn von künstlerischem Schaffen? Solche, ähnliche und persönliche Fragen stellten vor einiger Zeit US-amerikanische Künstler der Schriftstellerin und Filmemacherin Miranda July. Veröffentlicht wurde das Ganze im Magazin Interview. Hier stelle ich eine Auswahl vor. Fünf Fragen an Miranda July.

Spike Jonze: Why are we here?

Miranda July: “We” meaning humans? Or just you and me? We humans are here because nothing can be perfect. There always have to be some living things that are unsatisfied, itchy, trying too hard. If it was all just animals and rocks and lettuce, the gods wouldn’t feel like they had enough to do.

Chan Marshall: If you were sent to prison, what would be your crime?

Miranda July: I will take this literally: I was arrested once, when I was 18, for shoplifting. (Hi, Mom!) I was stealing a tube of Neosporin antibiotic ointment; I put it in my sock. When the security guard grabbed my arm, I was so terrified that I peed. I was wearing a dress, so it went right on to the floor in a puddle. That didn’t stop them, though. I was taken down to the station, fingerprinted, the whole deal. Afterwards I bought myself an orange Popsicle and sat on the curb, eating it and weeping.

Carrie Brownstein: What daily ritual that you perform makes you feel the safest, and why?

Miranda July: I eat an egg every morning, and when I’m done, I almost always have the thought: There. Now even if I’m captured and starved, I’ll be able to live off the protein of that egg for a while.

Lorrie Moore: How is your Italian coming along —and I don’t mean that gondolier?

Miranda July: Molto male.

George Saunders: Why art? Why write stories, make movies? What is the purpose of making art, in your view?

Miranda July: I’m just gonna go for broke on this one and say that we do it because life is so ridiculously gorgeous, strange, heartbreaking, horrific, etc., that we are compelled to describe it to ourselves, but we can’t! We cannot do it! And so we make art.

Spike Jonze is a writer, director, and producer in Los Angeles. Chan Marshall, a.k.a. Cat Power, is a singer-songwriter currently based in Los Angeles. Carrie Brownstein, of the band Sleater-Kinney, is a musician, actor, and writer in Portland, Oregon. Lorrie Moore is a writer and teaches at the University of Wisconsin–Madison. George Saunders is a teacher and writer in Syracuse, New York.

Photos: Wikipedia, RJ Shaughnessy, Wikipedia

Corner of Your Heart

2010-10-20T12:26:00.004+02:00

Heute will ich eine Künstlerin vorstellen, die einige vielleicht von den US-amerikanischen Fernsehserien Grey’s Anatomy oder One Tree Hill her kennen.

Nein, sie ist keine Schauspielerin, sondern eine Musikerin.

Die Rede ist von Ingrid Michaelson. Sie ist eine Sängerin und Songwriterin. Sie singt und textet, spielt Klavier und Gitarre. Ihr Musikstil ist am ehesten mit Indie-Pop zu bezeichnen.

Erste größere Erfolge und damit einen breiteren Bekanntheitsgrad erlangte Ingrid Michaelson dadurch, dass ihre Titel in den genannten Fernsehserien eingespielt wurden, wie etwa das Lied Keep Breathing in Grey’s Anatomy.

Das Licht der Welt erblickte sie am 8. Dezember 1979 in Staten Island, New York. Sie wurde in eine Künstlerfamilie hineingeboren. Ihr Vater ist Komponist, ihre Mutter Künstlerin und Leiterin eines Museums. Mit vier Jahren erhielt Ingrid Michaelson bereits Klavierunterricht, später folgte Gesangsunterricht.

Als Studentin studierte sie Theaterwissenschaften und begleitete als Regisseurin eine Theatertruppe auf ihrer Tournee. Während dieser Zeit begann sie eigene Lieder zu komponieren. 2002 folgten die ersten Auftritte in einer Café Bar in Staten Island.

Michaelson entschloss sich ein Jahr später, einige ihrer Titel auf einem selbstproduzierten Album aufzunehmen. Da sich kein Plattenlabel dafür interessierte, veröffentlichte Ingrid Michaelson ihr Debüt im Selbstverlag. Ihr zweites Album Girls and Boys veröffentlichte sie im Jahr 2006 im Internet auf der Website MySpace.

Quelle und Foto: Wikipedia
Videos: YouTube

Reminiscences of a summer day

2010-10-12T14:52:00.007+02:00

Foto: Julia Christ

Zufällig drüber gestolpert

2010-10-11T22:33:00.002+02:00

"Wenn ich nicht ich bin,wer in aller Welt bin ich dann? Das ist mir ein Rätsel."

Lewis Carroll

"Oh, wärst du zärtlich..."

2010-10-08T11:50:00.007+02:00

Erinnerungen an den Film Schloss Gripsholm und ein Gedicht von Kurt Tucholsky, gesungen von Jasmin Tabatabai:

Fernweh Nr. 2

2010-10-05T12:07:00.006+02:00

Gefunden bei Home Sweet Home

Ein Hauch von Fernweh

2010-10-04T17:45:00.003+02:00

Das Netz, das uns verbindet

2010-10-02T20:45:00.017+02:00

Von Carmen, der Betreiberin des Blogs Umami Bücher, habe ich letztens etwas äußerst Prickelndes erhalten:einen Blog-Award.

Natürlich war ich stolz wie Oskar. Und natürlich schaffe ich es erst jetzt, den Ball aufzufangen und weiterzugeben. Die Nominierung ist nämlich verbunden mit der Weitergabe des Awards an zehn meiner Lieblingsblogs. Gleichzeitig soll ich auch die Gretchenfrage beantworten:

Was magst du am liebsten an deinem Blog?

Ach, Carmen! Was soll ich denn jetzt schreiben, ohne gleich Ego-Shooting zu betreiben? Ein in der Szene bekannter Blogger hat mir einmal gesagt, dass man ein bisschen exhibitionistisch sein müsse, um zu bloggen. Nun ja, wieviel ist "ein bisschen"? Sind wir nicht alle ein bisschen dieses oder jenes?

Tatsächlich habe ich aber schon von so manchen Bloggern und Bloggerinnen gelesen, dass sie im wirklichen Leben ganz anders, sprich viel introvertierter sind als auf ihrem Webblog.

Wahrscheinlich verhält sich das ähnlich wie zu manchen Schauspielern. So gibt es immer wieder Mimen, die erzählen, dass sie eher eher zufällig zur Schauspielerei gekommen sind: Um ihre Schüchternheit zu überwinden, haben sie an einem Theaterkurs teilgenommen. Dann haben sie Feuer gefangen, haben immer weiter und immer wieder gespielt und sind so schließlich in ihren Beruf hineingerutscht. Auch Hollywood-Stars verbreiten ganz gerne solche Legenden über sich.

Es ist das Netz,das uns verbindet. @Buchmansell

Zurück zur Ausgangsfrage. Ich mag am liebsten an meinem Blog, dass ich mein eigenes Ding machen kann. Dass ich experimentieren und assoziieren kann. Dass ich Wunsch und Wirklichkeit, Poesie und Prosa miteinander verbinden kann. Dass ich ein feines Netz spinnen kann, welches mich mit anderen Menschen, Gefühlen und Gedanken vernetzt.

Und meine Lieblingsblogs? Auch das ist ein wahrhaft schwieriges Unterfangen. Denn meine Präferenzen sind wechselhaft. Ehrlich gesagt weiß ich auch nicht immer ganz aktuell, was welcher Lieblingsblogger oder welche Lieblingsbloggerin gerade was ins Netz gesetzt. Alles ist im Fluss. Trotzdem gebe ich den Award jetzt weiter, an zehn augenblickliche Lieblingsblogs in alphabetischer Reihenfolge:

a beautiful mess

A través de Mi Lente

Color me Katie

Elisabeth Rank

Frau Lehmann

Frau von Welt

Mädchen blogt

Mek Wito

Taubenvergrämer

Poetin

Für alle

2010-10-01T16:04:00.005+02:00

die noch nicht wissen, was ich außer B L O G G E N sonst so mache...

... nämlich noch einen Blog in Netz setzen.

Bedingungslos

2010-09-27T10:23:00.006+02:00

QuieroIch willQuiero que me oigas sin juzgarmeIch will, dass du mir zuhörst, ohne über mich zu urteilen.Quiero que opines sin aconsejarmeIch will, dass du deine Meinung sagst, ohne mir Ratschläge zu erteilen.Quiero que confíes en mí sin exigirmeIch will, dass du mir vertraust, ohne etwas zu erwarten.Quiero que me ayudes sin intentar decidir por míIch will, dass du mir hilfst, ohne für mich zu entscheiden.Quiero que me cuides sin anularmeIch will, dass du für mich sorgst, ohne mich zu erdrücken.Quiero que me mides sin proyectar tus cosas en míIch will, dass du mich siehst, ohne dich in mir zu sehen.Quiero que me abraces sin asfixiarmeIch will, dass du mich umarmst, ohne mir den Atem zu rauben.Quiero que me animes sin empujarmeIch will, dass du mir Mut machst, ohne mich zu bedrängen.Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de míIch will, dass du mich hältst, ohne mich festzuhalten.Quiero que me protejas sin mentirasIch will, dass du mich beschützt, aufrichtig.Quiero que te acerques sin invadirmeIch will, dass du dich näherst, doch nicht als Eindringling.Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgustenIch will dass du all das kennst, was dir an mir missfällt.Que las aceptes y no pretendas cambiarlasDass du all das akzeptierst... versuch es nicht zu ändern.Quero que sepas...que hoy puedas contar conmigo...Ich will, dass du weißt.. dass du heute auf mich zählen kannst..Sin conditiones.Bedingungslos.Jorge Bocay Post scriptum: ¡ @Dee: un millón de gracias!

Das unauffindbare Ende des Regenbogens

2010-09-17T12:59:00.008+02:00

If I say no, if I resist
If I don't give in to this
Would it be a lesson or a loss?

[...]

Like a beautiful song
You heard a million times
Like the rainbow's end
You can never find

Text and lyrics by Teitur Lassen

Lichtes Wollen

2010-09-14T12:26:00.010+02:00

ich will, dass das helle das dunkle besiegt, dass das lichte das düstere umhüllt, es mit all seiner zärtlichkeit in die arme nimmt, mit engelszungen auf es einredet, es wiegt, beruhigt und mit all seiner heiterkeit durchdringt. ich will, dass der morgen nicht zum grauen und die nacht nicht zur schwärzesten wird, dass der tag nicht zu farblosigkeit verblaßt. ich will, dass gefühle nicht verbleichen, dass gedanken nicht verblöden. dass das und hier und jetzt nicht vom gestern nicht vom morgen verschlungen wird. dass es jetzt da ist. dass es licht, dass es liebe, dass es leben spendet.

What if...

2010-09-12T16:55:00.003+02:00

What if you should decide
That you don't want me there in your life.
That you don't want me there by your side.

[...]

Every step that you take
Could be your biggest mistake
It could bend or it could break
But that's the risk that you take...

Music and lyrics by Coldplay

Bindungsängste

2010-09-10T12:23:00.002+02:00

Warum Bindungsängste manchmal durchaus berechtigt sind, beweist dieses Video ;-)

Selbstreflexion

2010-09-07T18:49:00.009+02:00

Abends manchmal, liegst du da im Sterben?

Was denkst du morgens als Erstes?

Und wie lange siehst du im Spiegel dir selbst wirklich in die Augen?

Wie lange kämpfst du schon und wie lange hältst du noch durch?

Und wo liegt dein Schatten?

Und glaubst du das wirklich?

Elisabeth Rank

Kafka - retweeted

2010-09-06T22:01:00.021+02:00

Wie man in den Wald hineinruft, so schallt es heraus. Heißt es. Wie wahr, wie wahr. Bei Twitter nennt man so etwas einen "retweet", ein Zurückzwitschern.

Heute aber bin ich sehr alleine mit mir. Muttervaterseelenmenschenseelenallein. Mir ist überhaupt nicht nach Singen, Pfeifen oder Zwitschern zu Mute. Träume, die ich mal hatte, sind zerplatzt. Lieder, deren Melodie ich mal kannte, sind vergessen. Kunterbunte Farben, die mich mal beflügelten, sind zu einem tumben wie tristen Grau erstarrt.

Tatsächlich mag ich weder sprechen noch schreiben. Hundertjähriges Schweigen wäre jetzt gut. Oder ein cocoonartiger Alljahreszeitentiefschlaf. Er könnte mich schützen. Er könnte mich abschirmen vor dem Grauen, das innen und außen tobt.

Aber ich bin nicht Dornröschen, und Prinzen sind auch nicht mehr das, was sie einmal waren.

Heute Abend jedoch habe ich Franz Kafka, den toten wie tröstenden Dichter. Und diesen Text, den ich schon einmal bloggte. Ich rezitiere ihn also. Vielleicht kann ich eines Tages wieder vergnügt in den Wald hinein- und hinausträllern. Ganz so, als wüsste ich nicht, wovon Kafka schreibt.

Verlassen sind wir doch wie verirrte Kinder im Walde. Wenn Du vor mir stehst und mich ansiehst, was weißt du von den Schmerzen, die in mir sind und was weiß ich von Deinen. Und wenn ich mich vor Dir niederwerfen würde und weinen und erzählen, was wüßtest Du von mir mehr als von der Hölle, wenn Dir jemand erzählt, sie ist heiß und fürchterlich. Schon darum sollten wir Menschen voreinander so ehrfürchtig, so nachdenklich, so liebend stehn wie vor dem Eingang zur Hölle.

Franz Kafka

Nahtlos

2010-08-30T11:03:00.011+02:00

immer etwas neben der spur spürbar verführbar allzu nahe nähe nähte auf
gerissen halb zerschunden halb zerschlissen noch ist nichts verflixt und zugenäht aber fein säuberlich aufgeschnitten in alle einzelteile zerlegt neu zusammengenäht nahtlos ineinander übergegangen nicht spurlos aneinander vorüber gegangen in ariadnes faden verhangen verhext und verheddert ins hier und jetzt geschleift gedreht und gezwirbelt in die wirklichkeit in den wirbel.

© by Textaroma

Fragen und Antworten

2010-08-18T10:34:00.006+02:00

Gott würfelt nicht. Oder vielleicht doch?

Man weiß, dass man viel verstanden hat, wenn man nicht mehr alles verstehen will. @miabernstein via Twitter

How to be alone

2010-08-15T12:58:00.014+02:00

This video is visible poem, written and spoken by Tanya Davis.

Tanya is a Canadian singer-songwriter and poet, based in Halifax, Nova Scotia. Filmmaker Andrea Dorfman translated the lyrics into images.

Just watch and enjoy it.

Sprachlos

2010-07-23T11:19:00.001+02:00

"I won't use words again
They don't mean what I meant
They don't say what I said
They're just the crust of the meaning"

Suzanne Vega: Language

Innerer Unabhängigkeitstag

2010-07-05T17:03:00.009+02:00

4th of July. Independence Day...

... dann waren da noch diese kostbaren Momente unbeschreibbaren Glücks. Für ein paar Stunden hatte sie das Gefühl, endlich angekommen, endlich zu Hause zu sein. Sie glaubte, ihr imaginäres Land, ihr imaginäres Volk gefunden zu haben. Selten hatte sie sich so klar, so befreit, so eins mit sich und dem Universum gefühlt.

Doch das Glück ist wie der kleine Vogel in der Hand - zart und fragil. Man darf die Hand niemals schliessen. Sonst erstickt man ihn oder zerbricht seine fiigranen Flügel. Man muss die Hand öffnen und ihn davon fliegen lassen. Vielleicht kommt er dann eines Tages zurück...

How to be an artist

2010-07-05T14:36:00.011+02:00

stay loose.

learn to watch snails.

plant impossible gardens.

invite someone dangerous to tea.

make little signs that say yes!

and post them all over your house.

make friends with freedom and uncertainty.

look forward to dreams.

cry during movies.

swing as high as you can on a swingset, by moonlight.

cultivate moods.

refuse to be "responsible“.

do it for love.

take lots of naps.

give money away.

do it now.

the money will follow.

believe in magic.

laugh a lot.

celebrate every gorgeous moment.

have wild imaginings, transformative dreams, and perfect calm.

draw on the walls.

read every day.

imagine yourself magic.

giggle with children.

listen to old people.

open up.

dive in.

be free.

bless yourself.

drive away fear.

play with everything.

entertain your inner child.

you are innocent.

build a fort with blankets.

get wet.

hug trees.

write love letters.

Joseph Beuys

Something about Holly Golightly

2010-06-30T15:31:00.006+02:00

Geplatztes Wortgeplänkel

2010-06-29T12:11:00.020+02:00

Neulich wollte ich ein bisschen über die Liebe und ihre Unwägsamkeiten plaudern. Ich dachte mir, J. wäre bestimmt ein guter Gesprächspartner dafür. Er hatte bis vor kurzem eine beliebte Single-Kolumne in einer Tageszeitung. Außerdem fängt sein Name mit einem J an. Ein Mann, dessen Initialen mit J beginnen, kann kein schlechter Mensch sein. Dachte ich. Schließlich beginnt mein eigener Name mit einem J. Außerdem sind alle J-Männer, die mir spontan einfallen, nette Wesen. Ausnahmen eingeschlossen. Ich formulierte also eine freundliche E-Mail, die ich ihm zukommen ließ.

Leider hat mir J. bis heute nicht geantwortet. Gar nicht. Er schweigt einfach. Vielleicht liegt es daran, dass wir uns nicht kennen. Mag sein. An meiner Eitelkeit hat es trotzdem gekratzt. Schließlich wollte ich ihn nicht gleich heiraten. Streng genommen hätte ich ihn wahrscheinlich niemals heiraten wollen. Trotzdem: Wieso konnte er nicht einfach reagieren wie eine Frau?

Warum hat er nicht geschrieben: Liebe J., es ist ja sehr schön, dass unsere beiden Namen mit einem J. beginnen, aber ich habe kein Interesse. Oder: Sehr geehrte Frau Soundso, vielen Dank für Ihre nette E-Mail, aber ich habe leider gerade überhaupt keine Zeit...

Frauen sagen so etwas. Männer schweigen lieber.

Vielleicht liegt das daran, dass alle Männer ein klein wenig autistisch sind. Das behauptet zumindest ein renommierter Neurobiologe, dessen Name mir entfallen ist. Ein anderer Wissenschaftler bestätigt immerhin, dass Männer von Autismus neun- bis zehnmal häufiger betroffen sind als Frauen.

Statt mich also mit J. über die Liebe zu unterhalten, hat mich mein Freund Marco überredet, mit ihm zu Tante Käthe zu gehen. Dort gab es die Übertragung der Fußballspiele. Na toll, dachte ich. Fußball ist nicht so unbedingt meins, aber wenn Brasilien-gegen-wen-auch-immer- spielt, würde das den Unterhaltungswert des Nachmittages bestimmt steigern.

Ich sollte mich irren. Was das Spiel betrifft. Es war todsterbenslangweilig. Statt dessen habe ich mich gut mit Marco und seinem Freund unterhalten. Unseren Tischnachbarn haben wir dabei auch noch kennengelernt. Am Ende haben wir Telefonnummern und E-Mail-Adressen ausgetauscht und eine Facebookgruppe gegründet. Na geht doch, dachte ich. Männer können sehr gut kommunizieren, wenn sie wollen. Über die Liebe haben wir an diesem Tag allerdings nicht geredet. Schade eigentlich.

Our day trip

2010-06-26T23:04:00.003+02:00

... by Nina Nastasia

Mit Dank an @AutumnPerception

Echte Männer haben Kanten

2010-06-22T12:42:00.040+02:00

ob er bemerkt, dass ich auch aus der zeit gefallen bin? »heiraten sie mich. bringen sie mich fort von hier.«, möchte ich ihm sagen. »dieses 2010 ist ein versehen, da stimmt was nicht. ich bin dort nicht zuhause.«

Aus: "Der Tag, an dem ich Sigmund Freud heiratete"
Von: Lea Adami

Technische Probleme und Neugier trieben uns neulich zum Arbeiten ins St. Oberholz in Mitte. Das Ambiente war angenehm schlicht, der Lärmpegel hoch - und neben dem kostenlosen WLAN-Anschluss gab noch das besondere Ölsardinenfeeling gratis dazu.

Mein Alter Ego und ich sehen uns nur fragend an, als wir eine junge Frau erblicken, die hingebungsvoll in ihren Roman vertieft ist. Bei dieser Lautstärke muß sie über ein besonders gutes Konzentrationsvermögen verfügen - alle Achtung! Vielleicht hat sie auch einfach nur ein dickes Fell. Ein unsichtbares Ohrenfell vielleicht, das ihre Gehörgänge zart, aber nahtlos verschließt.

Bald schon müssen wir feststellen, dass uns ein solches Ohrenfell auch gut getan hätte. Denn von diesem Café darf man alles Mögliche erwarten, nur keine meditative Arbeitsatmosphäre. Inspirationen gibt es en masse, und es herrscht ein babylonisches Sprachengewirr. Es wimmelt nur so von Digital Natives, Studenten, Medienarbeitern, Modeleuten, Künstlern und solchen, die es gerne wären. Die text- und grafikverliebten Laptoptipper sind hier eindeutig in der Überzahl. Es gibt aber auch skypende Italiener, chattende Chinesen und diverse analoge Redner aus aller Welt. Die Leute, die in ihr Buch, ihre Studienunterlagen oder ihre Zeichnung vertieft sind. Das Team, das mitten im überfüllten Café ein Fotoshooting durchführt.

Oder die ältere Dame mit dem marineblauen Pullover und dem burschikosen Kurzhaarschnitt. Ihre Lippen bewegen sich stumm, während sich ihre Augen von Zeile zu Zeile in ihrer Zeitung entlang hangeln. Später erzählt sie auf der Damentoilette, dass Deutschland 3: 0 gegen Ghana gewinnen wird. Ihre Prophezeiung wird so nicht eintreffen.

Sigmund Freud und seinen Doppelgängern begegnen wir hier allerdings nicht. Während ich noch überlege, ob das nun bedauern soll oder nicht, krame ich in meiner Liebeskonzeptionsschachtel nach einem fiktiven Foto von Monsieur X. Aus den Augenwinkeln beobachte ich, wie mich mein Alter Ego vorwurfsvoll ansieht. Ich zeige ihm eine lange Nase und hole das fiktive Foto hervor.

Doch meine kleine Phantonliebe ist schon ziemlich verblaßt. Die Chemie hat die Abbildung zersetzt, der gute Mann ist nur noch vage zu erkennen. Bald ist er ganz verschwunden. Und dann? Dann wird meine Gedankenschachtel so leer sein wie die Wüste von Gobi. Bald wird sich kein einziges Traumsandkorn mehr darin befinden. Dann gibt es nur noch Kandidaten aus dem echten Leben. Sie sind hundsgefährlich, diese realen Männer. So unberechenbar. Im ersten Augenblick vielleicht noch zauberhaft. Im nächsten Moment schon ignorant und egoistisch. Und dann wieder einfach nur richtig nett. Echte Menschen eben. Mit Ecken und Kanten. Kanten, die scharf und verletzend sein können.

Du wolltest doch was tun, reißt mich mein Alter Ego aus meinen Gedanken. Etwas Sinnvolles.

Was ist, bitteschön, sinnvoll, frage ich.

Anstelle einer Antwort sieht mich mein Alter Ego nur finster an. Es schmollt eine Weile, und ich triumphiere innerlich.

Die Menschen, die in dieses Café kommen, verlieren öfters Dinge hier, erzählt es mir später, als es wieder mit mir spricht.

Ach, und was ist daran so besonders, frage ich. Ich verliere auch oft Gegenstände. Manchmal lasse ich auch Gedanken irgendwo liegen und finde sie nicht sofort wieder.

Sie vergessen hier Geburtstagswidmungen, kleine Dromedare, Ohrringe. Einmal wurde hier sogar ein Draculagebiss liegen gelassen.

So so, sage ich. Verlieren sie auch ihr Herz hier?

Davon weiß ich nichts, antwortet meine Alter Ego.

Das ist mal wieder typisch für dich, sage ich.

Ja, und das ist auch gut so, entgegnet es trotzig.

Ich verkneife mir ein Grinsen und fange an zu arbeiten.

La Grande Dame des passions

2010-06-15T23:05:00.018+02:00

Mein neulicher Fauxpas in Sachen Kontaktanbahnung mit Monsieur X treibt mir noch immer die Schamröte ins Gesicht. Seitdem benutze ich viel weißen Puder, wenn ich auf die Straße gehe. Außerdem starre ich immer sehr angestrengt zu Boden.

So kann das nicht weitergehen, flüstert mir mein Alter Ego ins Ohr. Suche dir lieber einen anderen, anstatt die ganze Woche in Selbstmitleid zu baden.

Ich will von dem Gedöns nichts hören. Lass mich in Ruhe damit, fauche ich es an.

Aber, aber. Wer wird denn gleich mit Gerhard Schröder kommen, mahnt mein Alter Ego.

Der interessiert mich auch nicht, maule ich zurück. Kein Mann interessiert mich je wieder. Hörst du? KEINER!

Das glaube ich dir nicht. Dein Herz ist groß und dehnbar und deine Seifenblasenlauge ergiebig, sagt es.

Dann fängt es an zu grinsen und holt ein Literaturmagazin aus der Tasche.

Hier, sagt es. Das habe ich dir aus der Schweiz mitgebracht.

Fast wäre ich ihm um den Hals gefallen, aber ich halte mich zurück.

Du lügst, sage ich. Du warst gar nicht in der Schweiz. Das hätte ich doch mitgekriegt.

Stimmt, erwidert mein Alter Ego. Ich war nicht in der Schweiz, ich war in Argentinien.

Jetzt lügst du noch mehr, knurre ich.

Vertraust du mir etwa nicht, fragt es.

Ich fange an hysterisch zu lachen.

Vertrauen? Dir? Du bist der Letzte, dem ich über den Weg traue, antworte ich sarkastisch.

Mein Alter Ego guckt etwas beleidigt.

Ich bin alles, was du hast, meint es. Außerdem sollst du dir einen Mann aussuchen, und zwar daraus.

Es weist auf das Literaturmagazin. Ich sehe mein Alter Ego erst fragend an, doch dann fange ich an, in der Zeitschrift zu blättern. Dann entdecke ich plötzlich ihn. Weise, warmherzig, wunderschöne braune Augen. Mein Alter Ego beobachtet mich feixend.

Wie ich sehe, hast du schon jemanden gefunden, stellt es fest. Wer ist denn der Glückliche?

Paulo Coelho, hauche ich atemlos.

Der ist schon verheiratet, sagt mein Alter Ego.

Schade, erwidere ich enttäuscht und lasse das Heft sinken. So ein Mist.

Aber los jetzt, mach mal den Psycho-Test auf Seite sieben, fordert es mich auf. Der sagt dir, was für ein Frauentyp du bist und welcher Mann der richtige für dich ist.

Dieses Filou, denke ich. Es weiß genau, dass ich auf solche Tests stehe. Dann lese ich die Testfragen und mache ich meine Kreuzchen.

Und, fragt mein Alter Ego. Was ist bei dem Test herausgekommen?

Anna Karenina. Die Grande Dame des passions, lese ich vor.

Klingt doch gut, sagt mein Alter Ego.

Ich sehe mein Alter Ego zweifelnd an.

Und? Wer passt jetzt zu dir, fragt es ungeduldig.

Warte doch mal… also: Ein Mann, der alle vergrabenen Leidenschaften in Ihnen weckt… dessen Augapfel Sie auf ewig sein werden… so ein Mann ist tatsächlich zu finden, lese ich vor.

Siehste, ich habs doch gewußt, prahlt mein Alter Ego.

Er ist gutaussehend, fahre ich weiter fort.

Bravo, ruft es.

…heißt Werther und hat etwas fast Russisch-Schwärmerisches, mit dem Sie gut zurande kämen, lese ich vor.

Ganz genau, sagt mein Alter Ego voller Genugtuung.

Aber Werther, werfe ich zweifelnd ein. Ausgerechnet Werther.

Quatsch nicht dumm rum, lies weiter vor, ermahnt mich mein Alter Ego.

Und sollten Sie zum Schluss kommen, dass die Liebe nicht genügt, um glücklich zu sein, könnten Sie beide der Welt gemeinsam Adieu sagen, lese ich vor.

Das waren die letzten Worte der Testauflösung. Entsetzt starre ich mein Alter Ego an. Jetzt ist es derjenige, der verlegen zu Boden starrt. Dann knalle ich ihm sein schönes Literaturmagazin an den Kopf, stehe auf und gehe.

I wish . . .

2010-06-14T20:25:00.003+02:00

Halloumi mit Vuvuzelasound

2010-06-13T23:54:00.012+02:00

Berlin, Prenzlauer Berg. Schönhauser Allee, Ecke Danziger Straße.

Autsch! Jetzt weiß ich, wie es ist, wenn einen ein Unbekannter plötzlich von der Seite anspricht.

Deutschland hatte gerade sein erstes Spiel in der Weltmeisterschaft gewonnen. 4: 0 gegen Australien. Die Straßen lagen mehr als eine halbe Stunde in der Hand des Fans. Es war, als habe das Land zeitgleich das Finale und eine neue Regierung gewonnen.

Die Tram, die gerade aus der Kastanienalle um die Ecke biegen will, kommt mitten in der Kurve zum Erliegen. Auch dem rappelvollen SEV-Bus stockt mehr als nur der Atem. Er kommt weder vorwärts noch rückwärts. Vuvuzelas drönen, ein Fan klettert auf den Bus und jubelt. Bald schon tanzt ein halbes Dutzend junger Männer auf dem wankenden Busdach.

Aber das ist doch mein Bus, rufe ich und beiße frustriert in meine Halloumitasche. Wie soll ich denn so zurück nach Hause kommen? Doch niemand hört mich, alles kreischt. Es bleibt mir nichts anderes übrig, als mit dem Strom zu schwimmen und zu Fuß zu gehen. Gerade will ich erneut von meinen Snack kosten, da spricht mich plötzlich jemand von der Seite an. Ich sehe ein männliches Wesen in Schwarz-Rot-Gold. Raspelkurzes, blondes Haar, ein paar Pickel. Vom Alter her könnte das Wesen mein Sohn sein.

Darf ich von dir mal etwas abbeissen, fragt der Junge.
Als ich das höre, bleibt mir der Bissen im Halse stecken. Er will von mir etwas abbeissen? Von meiner Nase? Von meiner Wange? Oder wovon? Ist Kannibalismus jetzt die moderne Form der Anmache?

Nein, rufe ich entsetzt.

Ich meine, ob ich davon mal etwas abbeissen kann, sagt er jetzt etwas präziser und zeigt auf meine Halloumitasche.

Das wird ja immer dreister, denke ich. Bazillen teilen mit Jungs, die noch mitten in der Pubertät stecken. Außerdem müsste er mich doch siezen. Ich breche ihm ein kleines Stück von meiner Halloumitasche ab und denke daran, dass Jesus bestimmt großzügiger gewesen war, als er sein Brot mit anderen teilte.

Was ist denn das, fragt er.

Falafel, lüge ich.

Aha, sagt er.

Und dann: Kann ich dir vertrauen?

Ich fühle mich ertappt.
Ja, sage ich kleinlaut.

Das ist doch bestimmt Knoblauch drin, fragt er.

Nein, versichere ich und verschweige ihm die Zwiebeln.

Sag mal, kommste vom Beach-Soccer, fragt er.

Hä? Wieso?
Ich verstehe seine Frage nicht.

Ja, Beach-Soccer, wiederholt er und grinst wie ein Honigkuchenpferd. Das schmeckt so sandig.

Der Kleine fängt langsam an, mir gehörig auf den Keks zu gehen.
Das kommt vom Hummus, erkläre ich ihm. Aber du kannst gerne auch etwas Sand darüber streuen.

Hummus, fragt er.

Ja, Hummus. Das ist arabisch, sage ich.

Ach so... jut, det muss man ja och mal lernen.

Ja, ich auch, sage ich.

Endlich bahne mir einen Weg weg von ihm und hoffe, eines Tages auf echte Männer zu treffen. Vielleicht muss ich sie nicht einmal überfallartig von der Seite anquatschen.

Kleiner Seifenblasenblues

2010-06-11T01:23:00.015+02:00

Vor einiger Zeit eröffnete ein Freund von mir ein Gesprächsthema, indem er von einem "Blasenproblem" sprach. Dabei ging es nicht um seinen eigenen temporären Harndrang, sondern um den einer jungen Dame. Ich kannte sie nicht, er sie umso mehr. Das so genannte Problem war in Wirklichkeit gar keines. Und wenn, dann war es eher ein Problemchen. Die gewichtige Wortwahl jenes Freundes aber sollte einerseits dem Einstieg in eine weltanschauliche Eröterung über Erziehung werden. Andererseits - und das war vermutlich der Hauptgrund - wollte er damit den Unterhaltungswert unserer Konversation steigern. Was ihm auch gelungen ist. Nicht gelungen ist ihm allerdings, MEIN Blasenproblem zu lösen. Denn das bereitet mir wirklich oft Kopfzerbrechen.

Genau genommen handelt es sich dabei um ein Seifenblasenproblem. Seit Monaten hege und pflege ich meine kleine, pittoreske Seifenblase nun schon. Sie ist schön, sie ist schillernd. Sie ist gewachsen und gediehen, doch habe ich immer achtgegeben, dass sie nicht zu riesig wird. Schließlich sollte sie niemals auf dem harten Boden der Realität zerschellen.

Ich weiß nicht, ob es an dem plötzlichen Sommereinbruch lag oder welche Götter dafür verantwortlich waren, aber kürzlich habe ich sie dann doch zerplatzen lassen. Nicht einfach so. Sondern weil ich müde war. Erschöpft vom langen Seifenblasenhegen. Außerdem wollte ich sehen, was passiert, wenn ich das bezaubernde Etwas ein wenig piekse. Ich habe wohl ein wenig zu heftig gepiekst. Denn es hatte nichts von einem zarten, verträumten und leisen Seifenblasentod.

Es war laut und zerfetzend wie ein Bombenangriff. So hatte ich mir das alles nicht vorgestellt. So hatte ich mir das in meinen Träumen nicht ausgemalt. Kampfesmutig wie Don Quijotte persönlich war ich vorgeprescht und so stand die Seifenblase plötzlich neben mir. Ein echter Mensch aus Fleisch und Blut. Das war also ER, mein ganz persönlicher Dulcineo. Er war genauso, wie ich ihn mir immer vorgestellt hatte. Und doch ganz anders. Ich nahm all meinen Mut zusammen und sprach ihn an. Er reagierte, wie wohl die meisten desinteressierten Männer reagieren: höflich... distanziert.

Vielleicht behagte ihm meine Überrumpelungstaktik auch nicht. Männer wollen nicht von Frauen überfallen werden - erst recht nicht verbal. Möglicherweise hat er mir auch angesehen, dass ich nicht ganz von dieser Welt bin, dass ich öfters als irrender Ritter gegen Windmühlen kämpfe. Ich weiß auch nicht, warum ich ihm erst ein Kompliment gemacht hatte, um ihn später zu brüskieren. Ich bin wohl etwas tollpatschig im Umgang mit zu Mensch gewordenen Seifenblasen. Ein, zwei Stunden danach verliess er den Ort des Geschehens. Er nahm sein Fahrrad und fuhr wortlos an mir vorbei. Ich blickte ihm hinterher und sah, wie das Rücklicht seines Fahrrads allmählich immer kleiner wurde und schließlich in der Dunkelheit verschwand.

Falscher Hase

2010-06-06T23:23:00.011+02:00

Um mein Liebesleben ist es momentan nicht besonders gut bestellt. Die wenigen männlichen Wesen, die mich interessieren, sind einfach nicht greifbar. Morgens erwache ich und ersehne mal die eine, mal die andere unerreichbare Liebe. So vermisse ich an dem einen Tag den Mann, dem ich noch nie persönlich begegnet bin. Und am anderen Tag trauere ich meinem langjährigen Kompagnon nach.

Er war ein toller Typ, mein Kompagnon. Eigenwillig, autonom und dennoch treu. Dabei sehr zärtlich, sanftmütig und stark behaart. Anfang des Jahres hat uns das Schiksal auseinander gerissen. Jetzt weilt mein langjähriger Freund im Katzenhimmel. Manchmal male ich mir aus, wie es wohl gewesen wäre, wenn man die beiden Jungs miteinander gekreuzt hätte. Die Zärtlichkeit des einen mit dem Intellektuellen des anderen. Wäre dann so etwas wie ein befellter Akademiker dabei herausgekommen? Ein Mann von Welt, der mal schnurrt und mal in Menschensprache spricht?

Ich weiß es nicht. Ehrlich. Ich merke nur, wie ich mit Scheuklappen durch die Straßen laufe, mal an die eine Phantomliebe, mal an die andere denke. Alle anderen Männer nehme ich gar nicht wahr. Außer HASI. Er fiel mir sofort auf, als ich neulich am Alexanderplatz in die Tram stieg. Er trug ein weißes T-Shirt, auf dessen Rückseite drei große Hasenköpfe abgebildet waren. Die Hasen hatten große, dunkle Kulleraugen, die aussahen, als würden sie gleich in Tränen ausbrechen. Wie Bambi. Unter den drei Kaninchen stand in schwarzen Kapitälchen das Wort HASI. Ich bewunderte das offene Bekenntnis des T-Shirt-Trägers zu den Vierbeinern und seinen Mut, als HASI durch die Gegend zu laufen. HASI war noch recht jung. Das helle Karnickel-Shirt schmeichelte HASIS Bauchansatz nicht sonderlich, und er trug sein aschblondes Haar raspelkurz. Irgendwann holte er ein Buch zum Thema Raucherentwöhnung aus der Tasche, fing an darin zu lesen und ich verlor das Interesse an HASI.

Die drei Hasen auf seinem Rücken aber gingen mir nicht mehr so schnell aus dem Kopf. Mir fiel S. ein, die ihr bescheidenes Heim großherzig mit sechs Kaninchen teilt. Ich überlegte, ob ich mir auch ein paar Hasen anschaffen sollte. Vielleicht helfen sie ja, von Phantomlieben geheilt zu werden.